Elsa

Filtre un pâle soleil entre les pins qui, tels
Des soldats portants, fiers, leurs bras en ombrelles
A l'armure moussue que le vent écartèle,
C'est aux Landes qu'Elsa cueille les chanterelles.

On ne s'attarde pas sur les mauves bruyères
Où les rameaux de houx rougeoient dans la clairière.
Elsa, le dos courbé sur les ronds de sorcières
Défeuille habilement les souches des litières.

Les doigts rouges et gourds, de terre, aussi de froid,
Soulèvent les jupons des girolles qui choient
Dans la vasque d'osier à l'anse qui tournoie.

Doux parfum d’oranger où la chair se consume
S’effruite un instant sous les rayons de brume
Avant que le gourmand de leur lit les exhume.

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