Aux aguets de l'hiver

Allons, que reste-t-il de la brume automnale ?

Les biches ont croupi au profond des ravins,

Cachent leur couvaison, tapies sous les douvains.  

A nu, les troncs chenus sont une cathédrale

Aux vitraux enneigés et cierges lumineux.

Un prunellier se penche offrant ses derniers fruits,

La myrte et le sureau frayent parmi les buis.

Ô belles, taisez-vous, la mort hante ces lieux !

La neige, ce matin, a recouvert son pas

trompant la quiétude et signant le trépas.

De votre souffle chaud retenez vos alarmes !

Le vent de bise aigu s'engouffre sous le bois  

Un setter à l'arrêt baisse son nez sournois

Et ce n'est que le froid qui fait briller ses larmes.

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Complainte au bois d’hiver

Ce n’est pas un écho

 Le vent s’est assoupi

 Une plainte un credo

 Dans la nuit accomplie

 La linotte au bocage

 A ravalé ses trilles

 Un avis de passage

 Trouble sa séguedille

 Même la rousserolle

 Veuve depuis l’été

 Dans l’ortie caracole

 De son air hébété

 La hulotte clignote

 Frissonne du plumage

 N’aime pas le présage

 De l’intrus croque-note

 Le hérisson se hâte

 Pareil au tortillard

 Il n’est pas acrobate

 Se meut comme un vieillard

 Qui trouble leur sommeil

 En cette nuit d’hiver ?

 Une étoile vermeille

 Eclaire un coin de terre

 Tapie dans la bruyère

 Une biche a gémi

 Son faon mort à demi

 Ne passera l’hiver

 Et tous les habitants

 Ont mis leur habit noir

 Tous entonnent un chant

 Au lit du reposoir

 Ce n’est pas un écho

 Le vent s’est assoupi

 Une plainte un credo

 Dans la nuit accomplie