L'aube de l'hiver

 Quand le soir est sans lune et qu'il vente si fort

 De lugubres lueurs filent à vau de route ;

 Un troupeau s'y engouffre et cherche une redoute

 A l'abri des futaies coupant le froid du Nord.

 Il faut presser le pas car l'ombre de la nuit

 Suspend à son chevet le passeur de brouillard

 Qui mène au champ de mort son triste corbillard

 D'homme désemparé pour un destin enfui,

 Car, même ruisselant des eaux des grandes peines,

 Même brinquebalant nos épuisantes chaînes

 Sous la vive torpeur ou sous l'âpre grésil,

 A nos corps affamés la tremblante fumée

Comme bon pain attire en chaude maisonnée

Vers la réjouissante flamme qui vacille.

***

Mary Cassat

Dans le Connemara

Dans son lit, ma grand-mère est en proie aux douleurs.
Commencèrent ainsi les ennuis de ma mère.
La nuit de sa naissance au jour de Saint Sylvestre,
Et l’on prie Saint Gerard, patron des jeunes mères,
Mais que peut faire un homme en une pareille heure?
L'enfantement, pardi, n'est sa tâche terrestre.
Pousse! Jésus, Marie et Sacro-Saint Joseph,
Qu'il vienne cet enfant avant le réveillon,
Avant que les sifflets, trompettes et sirènes
Explosent en clameurs dans la parturition.
La matrone saisit la tête de ma mère
Mais son corps se refuse à descendre sur terre.
Par Sainte Anne assistant les cas bien difficiles,
Il faudrait que les bras, par ici, se faufilent.
Et pousse et grogne ma grand-mère exténuée,
L'enfant tarde à montrer la couleur de son sexe.
Toi, Saint Jude, patron des cas désespérés,
Vas-tu sortir, l'enfant, hein, dis, qu'est-c' que t' attends?
Une ultime poussée devant les yeux perplexes,
Au monde, vient enfin, ma pauvre petit'mère
Au cheveu frisottant et aux yeux bleus tout tristes.
Seigneur Dieu, cet enfant est à ch'val sur le temps!
De naître ainsi, le cul dans la nouvelle année,
La tête dans l'ancienne, est un cas de papiste.

Son enfance passa bien douloureusement
Mais jamais ne vous manque l'amour d'une mère
Tant que les croque-morts ne l'ont portée en terre.

***