F.Aubry de Montdidier

Le rouge-gorge

Sais-tu que l'impertinence se paye parfois de menus sequins,
Que ta rieuse imprudence exaspère l'insecte qui folâtre?
Ta gorge flamboyante, effrontément, dénude le soleil pâlissant
Et tes pupilles valseuses aveuglent le merlot.
Ondule, va! Fais le coquet! Ramage vers les cimes où ta belle s'éreinte!
Sautille, quadrille autour de la bruyère qui rosit!
Les frimas ne tarderont. Les vents coulis se lèveront.
Dans l'ivresse hivernale et le silence duveteux,
Mille étincelles neigeuses s'abattront sur la mousse.
Telle une fleur orangée, tu jailliras du houx scintillant
Et ton chant bercera mon imprécise mélancolie.

Le retour du Frisé

Chacun et sa chacune attrape leur bonheur

Elle a mis l'oreiller sentant le foin coupé
Et la douce verveine. Un drap, chaud de soleil,
Illumine la chambre au crucifix vermeil.
La violette embaume un habit démodé.

Sa tête virevolte et bruisse une chanson
Sur laquelle ils tournaient le dimanche aux guinguettes.
Sur un air de Damia, lui, lançait ses risettes
Et ses doigts sur sa peau suivaient l'accordéon.

On lui a dit, « ce soir, après le dernier train »
Quand il fait chèvre ou loup, un bouquet à la main.
Tant d'yeux à se chercher , tant de gorges serrées,

Depuis longtemps son cœur s'endort sous l'étouffoir
Où est le grand frisé ? Quoi ? Ces lèvres coupées ?...
Ce soir le crucifix descendra du perchoir.

Et pleurent de leurs voix tous les sons du malheur

La dame à la licorne

Immobile est le lac où nul cygne ne glisse.
Pas même le héron sombre ne fait le guet.
Sur la souche à l'à-pic d'un ru qu'on passe à gué,
Impassible est le geai quand le rocher dévisse

Et c'est un grondement que l'écho multiplie
Dans la vallée profonde. Alors, des cris stridents
De chamois et mouflons mêlant leurs hurlements
Font trembler les grands pins épris de la furie.

Bruants, ducs et milans tournoient déjà dans l'air
En se réjouissant de dépecer la chair
Or un étrange envol de bêtes encornées

Fit plonger dans le lac, en gerbe éblouissante,
Le troupeau... Depuis lors, à la lune dansante,
La dame et sa licorne enchantent nos contrées .

 Nicolas Lépicier,  élève de Chardin

J’écris

J’écris sur la rose passée
Avant que l’empreinte s’efface,
Candélabres fleurdélisés,
Globes de verre qu’on enchâsse.

J’écris dans des vases lactés
Où ruisselle en coulis l’amande
Amère des mots éreintés
Tourbillonnant comme girande.

J'écris derrière un paravent
mes falbalas en mots jetés
Aux pieds de l'homme caressant
Où gisent quelques négligés

J’écris sur la chair délicate
En bleu veiné de rouge sang
Par le tranchant du silicate

Où cicatrise le trépan.

J’écris sur la tourbe prospère
Mes cris, mes râles à venir
Et que le vent , comme poussière,
Efface ainsi que mon soupir.

J’écris sur l’arbre séculaire
L’hébétude des mal-aimés
La peur dans un ventre glaciaire
Tout à l’entour des barbelés.

J’écris sur la stèle trop blanche
Des noms que j’avais oubliés;
Je vous laisse votre revanche
Vos amours moites amputés.

J'écris sur l'envers de ma peau
Le gai printemps qui s'amenuise
Mes piaillements de moineau
Et l'hiver qui, las, me courtise

Irène Nemirovski

Point née vous n'étiez pour être poulinière
Mon enfance avorta sitôt que l'accoucheur
Du sein froid m'écarta. Bien vite ma maigreur,
Pour vos taffetas, Mère, était une barrière.

Votre giron bouffant usait de ventrière
Et c'est assez souffrir l'éclat de vos froideurs
Dans votre bouche amère empestant les aigreurs
Car de ce cœur trop sec ne serait l'héritière.

Est-ce -vous, dites-moi, comme ultime abandon,
Sur l'autel de Vichy, signant la trahison
Qui d'une main légère un soir me débaptise ?

Vous voilà centenaire, adieu mère et femelle
Les flammes d'Auschwitz sont puanteur exquise.
Par votre indignité, je péris immortelle

Le petit doigt en l'air

 Au pays des bouffons des fêlés du cortex

 Accourez, plébéiens, c'est barbe à cul vénale

 De rognons, de rata, la gueuse vous régale

 En prime vous pourrez introduire l'index

 Dans le cul d'Amarante.

 Sur un air populaire, à vous le vrai bonheur

 Sur la valse à tant t'ans , de mousser du derrière.

 Quelque pet de travers au régal pituitaire

 Ne vous empêche pas de dresser le majeur

 Dans le cul d'Amarante.

On ne fait fine bouche quand accourt la bergère

 L'un tâte le croupion, monte sur ses ergots

 L'autre boulotte l'herbe à faire des mégots.

 Du joint monte l'extase et vibre l'annulaire

 Dans le cul d'Amarante.

 Si l'on boit du picrate un petit doigt en l'air

 Sur l'air d'en avoir l'air en s'écrasant les fesses

 Et lippes boursouflant qu'on prendrait pour des vesces,

 C'est pour faire semblant de le mettre en travers

 Dans le cul d'Amarante.

 Dans cette basse cour on parle de derrière

 En pouffant dans ses doigts boudinés de sueur

 Et dans leurs yeux parfois frétille une lueur,

 L'extravagante idée de leur main tout entière

 Dans le cul d'Amarante.

Lampedusa

 Il est parti des Somalies comme Lili

 Le ventre rempli d'appétit

 aux relents de pili-pili.

 Il a pris le rafiot comme Lili, Mamadi

 Ses rêves estropiés dansaient sur les vagues.

 Surtout ne pas dormir a dit Lili

 Toujours vers l'horizon les yeux divaguent.

 Les enfants, couchés sur les femmes

 Ont vu soudain les grandes flammes

 Et leurs reflets sur l'eau

 Et des jets et des sauts et des cendres sur la peau

 et des matelas comme des petits bateaux,

 Mousses d'écume blanche dérivant

 Puis sombrant dans la nuit noire.

 Au loin les cormorans assemblés

 Lancaient des cris de guerre

 « Vous n'aurez pas la France et l'Angleterre ! »

 Sur le quai à ciel ouvert

 Mamadi n'a plus faim, Mamadi n'a plus soif,

 Mamadi ne sera pas ouvrier spécialisé dans le béton.

 Il n'a même pas eu le temps de voir que le sable est si blanc, si doux.

Lili, si tu reviens à Lampedusa, tu verras que la mer est toujours verte.

 Les dépliants touristiques disent que c'est l'endroit idéal pour un voyage de noces

La passementière

 Les jours oscillent sous l’abat-jour.

 L’hiver s’épaissit. Sous la verrière

 S’assoupit Jeanne, passementière,

 Tissant des ombres dans le faux jour.

 Les larmes des amours saisonnières

 Ont chevillé son corps sans retour,

 Perlé des franges aux lavallières

 De son officier de Brandebourg.

 La trame d’une vie casanière

 Quand s’effiloche la jarretière

 Où flétrissent les pommes d’amour

A foulé les grains de haute cour

 Et tassé la laine rudânière .

 Les nuits vacillent à contre-jour.

Intérieur de ferme

 La nuit s’engouffre dans le carré de l’âtre

 Et fait courber l’échine sur les tisons

 Qui lancent des reflets sur la main blanchâtre,

 Réchauffe les bonnets serrant les saisons.

 On se tasse à même les petites chaises

 Economisant jusqu’à la chaude haleine,

 Oubliant le jour et la terre mauvaise,

 Le grenier vide, les labeurs qui s’enchaînent.

 Est-ce ainsi que le Fils absent de la Croix

 Bénit les miséreux courbés comme esclaves,

 A bout de sommeil et mangeant à l’étroit

 Le quignon de pain dur et la soupe aux raves?

 Deux jeunes mariés, figés sous la cloche

 Et tant raidis sous le couvercle de suie

Démontent la noce et le temps qui flânoche,

 Les épis mûris, le chat au fond du puits.

 Il fait froid. Dans l’opacité du foyer

 Eternuent ça et là quelques craquements

 Qui font battre les cils, encore esquisser

 Un si maigre sourire aux joues des vivants.

Fleur de lys

Sur le fil un drap blanc louvoyait dans le vent,

Mollement. Le ciel gris coiffait de convenance

Les ardoises du toit en raison d’une instance :

Dans le lointain le glas, inexorablement

Soulevait dans nos cœurs, au rythme convulsif,

Des tombeaux de chagrins, des lambeaux de colère.

Une ombre insaisissable, assise sur la pierre,

Semblait offrir un lys d’un geste suspensif.

Les oiseaux se taisaient brisant la verticale

D’une vie suspendue au parfum d’une fleur

Dont l’ultime rosée laissa choir un pétale.

Elle a longé le port pour suivre le passeur

Emergeant de la rive aux orgues léthifères.

Pour la première fois, je vis pleurer mon père.

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