Aux aguets de l'hiver

Allons, que reste-t-il de la brume automnale ?

Les biches ont croupi au profond des ravins,

Cachent leur couvaison, tapies sous les douvains.  

A nu, les troncs chenus sont une cathédrale

Aux vitraux enneigés et cierges lumineux.

Un prunellier se penche offrant ses derniers fruits,

La myrte et le sureau frayent parmi les buis.

Ô belles, taisez-vous, la mort hante ces lieux !

La neige, ce matin, a recouvert son pas

trompant la quiétude et signant le trépas.

De votre souffle chaud retenez vos alarmes !

Le vent de bise aigu s'engouffre sous le bois  

Un setter à l'arrêt baisse son nez sournois

Et ce n'est que le froid qui fait briller ses larmes.