Le buveur Viktor Olivia

Le vin chaud

Il se fait tard
Allons, mon ami, viens,
La lune fera la guet !
La corne s'évertue
Et la brume déplie
La vague dévêtue.

Cette écume frémissante,
Dentelle ébouriffée,
Ce n'est pas une robe ballottée au rocher,
Non, ce n'est pas sa peau blanche
Qui gémit sous les lames,
Ce sont tes sanglots qui t'étranglent
Ce sont tes larmes qui ruissellent
Des brisures de malheur.

Allons, viens chez Angèle !
Allons boire le vin chaud qui pleure
Les rêves et les peines
Et sur les cordes des guitares,
L'amour qui saigne jusqu'à plus d'heure.

*