peinture auteur inconnu

Les moissons

   Réveillez-vous ! Ne voyez-vous poindre l’aurore ?

Le temps nous presse avant que le jour décolore !

La brume se répand au bas de la vallée ;

Les épis frissonnants tardent d’être coupés ;

Bateleurs aux pas lourds vous arpentez la plaine

Blonde qui  se répand en mère souveraine. 

La machine mugit, crache la poussière

Collant à la sueur sur les fronts et les torses.

Et l'on combat le temps et l'on use ses forces .

Déjà les grains dorés roulent dans l’entonnoir.

Le soleil au midi s’efface et s’amoncelle

Une nue menaçante or que le ciel est noir.

C’est une course folle afin que l’on bottelle.

On prie pour que l’ouvrage achève avant la pluie,

On redouble d’ardeur, on chante et l’on s’écrie.

Au soir, las et fourbus, la récolte engrangée,

On se retrouve autour d’une bonne tablée.

D’un sourire vainqueur on se serre la paume;

La plaine dormira dans son grand lit de chaume

Nature morte

 L’étang, comme lame de platine,

 Accablé de pesante chaleur

 Somnole

 Nimbé de brume blanche.

C’est l’heure où les faucheux

 A grandes enjambées

 Marchent sur l’eau,

 Frôlent leurs ventres arrondis,

 Zigzaguent entre les serpents

 Qui ondulent

 Et le bondissement des grenouilles

 Sur le trèfle cornu.

 Les sauterelles jouent à piqueter des mues

 Mordorées

 Sous l’œil indifférent des bœufs débonnaires

 Qui sortent de l’ombre des sureaux,

 S’envasent joyeusement

 Et fouettent des gerbes d’eau scintillante.

Le ciel se pare de traînées oranges

 Et l’envol d’un col-vert échappé des iris

 Fait trembler les pétales engorgés de soleil

Photo  extraite de "Etrange et insolite"

Soir de fête

 Dans la fraîcheur du soir, au chemin de halage,

Tandis que les maisons rabattent leurs volets,

 Nous irons, toi et moi, nous bercer de reflets,

 Voir le scintillement de l'eau et son roulage

Et je prendrai ta main, cherchant sur ton visage

 Les lueurs d'autrefois, ton rire en bracelet,

 Tes contes ver à soie sortis de ton bonnet

 Pour l'enfant que j'étais quand tu avais mon âge

 Je te fredonnerai des airs de cabaret;

 Les libellules bleues nous feront un ballet;

 Ton châle, de frissons, poussera les ombrages

 D'une mémoire enfuie dans le froid des chenets

 Qui rougissaient alors de brûler tes secrets

 Quand tu aimais la danse et les marivaudages.

photo provenant du blog de Papydompointcom et aimablement offerte par son auteur pour l'illustration.

Eclats de bonheur

Prime fleur rosit

Sous les bouffées de soleil tiède .

Ses feuilles endurcies

Claironnent leur verdeur

 Foin de grêle

 Hiver bat en retraite

 S’efface en plein midi

 Quand les enfants

 S’encourent à travers champs

 Les moufles barbelées de givre

 Et la bouche mordant la violette.

La chambre bleue

Je ne saurais vous dire

Si cette chambre bleue

 Convient à mes désirs

 Car de désirs n'ai peu

Peu m'importe ce vase

 Posé sur la console

Nulle effluve n'embrase

Nul amour ne convole

 Je ne saurais vous dire

 Si ce lit baldaquin

 Convient à mes envies

 Car d'envies n'en ai point

 Peu m'importe les draps

 De serge ou bien de soie

 Qu'ils aient un goût ancien

 Où les regrets poudroient

 Je ne saurais vous dire

 S'il troublera mes songes

 Pour mes heures adoucir

 Cet ennui qui me ronge

 Peu m'importe la nuit

 Demeurant éveillée

 Si l'ardeur a péri

 Au bord de l'oreiller

Les champs des morts

 Sur de tendres tapis, des jardins de bois blancs

 S’étendent sur des monts et des plaines dolentes

Entre des murs saillants aux marches trébuchantes

Le vent peut bien rugir, courber les ifs tremblants

Et la pluie peut laver les marbres entaillés,

 Vous êtes condamnés à blanchir la campagne,

 Saluer des drapeaux sur des mâts de Cocagne,

 Petits soldats de bois, dans la terre, figés.

Non, vous ne dormez pas! Comme des automates,

 Sans cesse vous veillez, sentinelles de rose

 A l’odeur de sueur, de sang et de nécrose,

 Plantés comme fusils aux bouches écarlates.

Vous n'aviez que vingt ans, des rêves d'aubépines

 Quand ils se fiançaient aux rires ingénus,

 Vos mains pour caresser des ventres préconçus

 Dans l’incarnat des lits aux lèvres grenadines.

J’aim’ la confiture

J’aim’ la confiture

Quand tu tremp’ ton doigt

 Dans la confiture

 Tu suces ton doigt

 Ton doigt qui festoie

 L’envie qui se noie

 Le jus dégouline

 Couleur grenadine

 Sur les commissures

 D’étranges marbrures

 Coule la groseille

 En grappe bien mûre

 Ta langue est vermeille

 J’aime les ratures

 De la confiture

 Qui font des bavures

 Sur tes lèvres mûres

 Donne-moi ton doigt

 D’où coule la treille

 Je me ris de toi

 Et tu t’émerveilles

 Je suce ton doigt

 Parfum de groseille

 Tu te ris de moi

 Et je m’émerveille

 Autour de ma bouche

 Qui n’est pas farouche

 Une signature

 Comme ligature.

Françoise Aubry de Montdidier

Vous avez dit démence ?

Cours ! Cours vers les bienheureux ténèbres !

Bouchonne ta solitude dans la douceur des draps

 Essore-la comme la seule vérité

 Ton bien le plus précieux

 Va rejoindre la moiteur du berceau

 Où les sourires nigauds se penchent

 Tu as cessé de grandir

 Glisse-toi mollement dans le moelleux de l’absence

 Vois comme tu rapetisses

 Comme tes mains ne sont plus fébriles

 Pétales blancs posés sur ton sein endormi

 Vois comme ton sang pâlit

 Tes lèvres diaphanes baisant les volants de l’oreiller

 Eteignent les ombres de nos pas

 Une rose fleurit aux arômes de lait

 C’est l’aube d’un printemps qui n’attend plus l’hiver

F Aubry de Montdidier

Comment se faire un nom.

 Le monde est ainsi fait qu'il se crée des génies

Je veux parler de ceux qui fraient en bourgeoisie,

 Ignares mais pompeux retournant leurs liquettes.

 Il faut bien s'occuper chez Ritz ou chez Fouquet's,

 Et parler de culture en sirotant un drink

 Est du plus chic effet. Comme oedème de Quinque

 Ils enflent leur jabot : "Savez-vous bien, Mon Cher,

 Que nichent des trésors au fond de nos provinces.

 Par le plus beau hasard, me rendant dans le Cher

 Chez notre ami commun, nommé le Petit Prince,

 Je fis la connaissance, au détour d'un salon,

 D'un peintre jeune encor qui me fit impression.

 Il m'offrit d'admirer ses toiles indigestes

 Et c'est dans un grand lit qu'il me conta le reste."

 "Mon Cher" est chroniqueur dans une revue d'art.

 Voyant que ce "trésor" était un peu paillard

 Et n'ignorant les moeurs de la belle donzelle

 Entrevit l'occasion de prendre curatelle.

Pousser cet anonyme, inscrire au frontispice

Celui dont le génie, à défaut d'être artiste

Consistait à coucher sur des toiles de lin

 De sulfureux soupirs du soir jusqu'au matin.

Jean sans Terre

C’était au temps d’Henry, roi d’Angleterre.

Pour acquérir des terres en Aquitaine

Z’yeuta Aléonor en légataire

Après avoir, des biens, fait l’inventaire.

Té ! Des terres rapportées, quelle aubaine

Bien qu’il préférât la terre de sienne,

Comprenez la terre de ses ancêtres.

Aléonor remua ciel et terre ;

La pauvre ne trouva terre d’asile

Espérant être ainsi sursitaire.

Hélas trois fois, Henry était débile !

Le roi omnipotent adule terre

Vierge, inculte, sainte ou réfractaire,

Celle qui tremble sur ses guêtres.

Point ne courut jusques au presbytère

Et vite lui fit une prise de terre

Lui enjoignant d’un ton autoritaire

De lui donner un fils héréditaire.

L’ayant labourée et aussi enherbée,

La laissa là germer pour rejoindre Clotaire

Qui lui mignotait son lopin de terre

Et qui savait bourrer sa pipe en terre.

Pendant qu’Henry se tapait l’cul par terre

Aléonor mangeait des pommes de terre

Tant et si bien qu’à ce régime enfla .

Au bout du bout de trente mois

Traînait péniblement son ventre à terre

Et c’est d’un cri de sa trachée artère

Qu’enfin elle rendit son poster rieur

Mettant au monde un crapoussin brailleur

Avec le nez piqueté d’un ictère.

C'est ainsi, je vous dis, que naquit Jean sans Terre.