l

Tristan et Isolde, La mort des amants , peinture de Rogelio de Egusquizo

La voile blanche

Ah ! Que vienne l’aurore, s’éloigne le trépas !
Je souffre Chère Femme et n’y survivrai pas,
Si noire est cette plaie qui me mange le corps.
Ne m’abandonne pas ! Aie pitié de mon sort,
Iseult ! Viens sans tarder, sans toi ne puis périr !
Viens me baiser la bouche avant que de mourir !

Las, le vent s’est levé, la mer frappe sa voile.
Sa nef cingle à grand peine aux voûtes sans étoiles.
Mène-moi au rivage, exauce un dernier vœu
Que je caresse encor l’or fin de ses cheveux.
Dans les flots me noierai si je ne la vois pas
Et de draps de velours le ciel nous couvrira.

Pourquoi tant de fureur écume sur les flots ?
Yseult, mon adorée, tiens bon sur le vaisseau !
Est-ce toi que je vois au mât de voile blanche
Qui tangue frêlement sur la mer qui déhanche ?
Ah ! Je ne vois plus rien, aveuglé de douleurs,
J’expire sur la grève… Mon amour, je me meurs…

L’anneau de jaspe vert ainsi que mon épée,
Je les veux dans ma tombe et toi à mon côté,
Nos deux corps enlacés d’un brin de chèvrefeuille
Et sur le coudrier chantera le bouvreuil,
Les ronces jailliront autour de nos linceuls
Et comme doigts scellés, jamais ne serons seuls.

D’après la légende de Tristan et Iseult

l

peinture F.Aubry de Montdidier

 La Madone

Peut-être la surprendrez-vous

Cachée sous une dune blonde

 Portant un enfant à son cou ?

 Vous penserez qu’elle est féconde

 Drapée dans sa robe safran

 Aux pans légers s’ébouriffant.

 Elle enfle au vent chaud du désert

 Ses flancs arrondis de promesse.

 Vous la verrez, la femme fière,

 Prendre à l’argile sa noblesse.

 Peut-être la surprendrez-vous,

 La Madone, debout.

 Là-bas, dans les palétuviers

 Des feux de roquettes déchirent

 Le bleu du ciel noir de mortier.

 Ses frères, son père, s’en vont rougir

 Les eaux du fleuve dont la reine

 Plus ne veille sur ses enfants.

 Comme l’ébène qu’on enchaîne

 Vont s’engloutir les talismans

 Et les flamants en désarroi

 Fuient la Mangrove qui les cloue.

 Au loin, vous la verrez parfois,

 La Madone, à genoux.

 Son ventre crie la délivrance.

 Ô sombres yeux dont la détresse

 Aura raison de sa vaillance.

 La vie, la mort, tous deux oppressent.

 Dans cet enfer, un sang nouveau

 Perdrait trop tôt son innocence,

 Rejoindrait vite le tombeau.

 Elle s’étend. Sans résistance,

 Au soleil offre ses entrailles

 Tandis que gronde la mitraille.

 Vous l’entendrez, agonisante,

 La Madone : elle enfante.

peinture auteur inconnu

Les moissons

   Réveillez-vous ! Ne voyez-vous poindre l’aurore ?

Le temps nous presse avant que le jour décolore !

La brume se répand au bas de la vallée ;

Les épis frissonnants tardent d’être coupés ;

Bateleurs aux pas lourds vous arpentez la plaine

Blonde qui  se répand en mère souveraine. 

La machine mugit, crache la poussière

Collant à la sueur sur les fronts et les torses.

Et l'on combat le temps et l'on use ses forces .

Déjà les grains dorés roulent dans l’entonnoir.

Le soleil au midi s’efface et s’amoncelle

Une nue menaçante or que le ciel est noir.

C’est une course folle afin que l’on bottelle.

On prie pour que l’ouvrage achève avant la pluie,

On redouble d’ardeur, on chante et l’on s’écrie.

Au soir, las et fourbus, la récolte engrangée,

On se retrouve autour d’une bonne tablée.

D’un sourire vainqueur on se serre la paume;

La plaine dormira dans son grand lit de chaume

Nature morte

 L’étang, comme lame de platine,

 Accablé de pesante chaleur

 Somnole

 Nimbé de brume blanche.

C’est l’heure où les faucheux

 A grandes enjambées

 Marchent sur l’eau,

 Frôlent leurs ventres arrondis,

 Zigzaguent entre les serpents

 Qui ondulent

 Et le bondissement des grenouilles

 Sur le trèfle cornu.

 Les sauterelles jouent à piqueter des mues

 Mordorées

 Sous l’œil indifférent des bœufs débonnaires

 Qui sortent de l’ombre des sureaux,

 S’envasent joyeusement

 Et fouettent des gerbes d’eau scintillante.

Le ciel se pare de traînées oranges

 Et l’envol d’un col-vert échappé des iris

 Fait trembler les pétales engorgés de soleil

Photo  extraite de "Etrange et insolite"

Soir de fête

 Dans la fraîcheur du soir, au chemin de halage,

Tandis que les maisons rabattent leurs volets,

 Nous irons, toi et moi, nous bercer de reflets,

 Voir le scintillement de l'eau et son roulage

Et je prendrai ta main, cherchant sur ton visage

 Les lueurs d'autrefois, ton rire en bracelet,

 Tes contes ver à soie sortis de ton bonnet

 Pour l'enfant que j'étais quand tu avais mon âge

 Je te fredonnerai des airs de cabaret;

 Les libellules bleues nous feront un ballet;

 Ton châle, de frissons, poussera les ombrages

 D'une mémoire enfuie dans le froid des chenets

 Qui rougissaient alors de brûler tes secrets

 Quand tu aimais la danse et les marivaudages.

photo provenant du blog de Papydompointcom et aimablement offerte par son auteur pour l'illustration.

Eclats de bonheur

Prime fleur rosit

Sous les bouffées de soleil tiède .

Ses feuilles endurcies

Claironnent leur verdeur

 Foin de grêle

 Hiver bat en retraite

 S’efface en plein midi

 Quand les enfants

 S’encourent à travers champs

 Les moufles barbelées de givre

 Et la bouche mordant la violette.

La chambre bleue

Je ne saurais vous dire

Si cette chambre bleue

 Convient à mes désirs

 Car de désirs n'ai peu

Peu m'importe ce vase

 Posé sur la console

Nulle effluve n'embrase

Nul amour ne convole

 Je ne saurais vous dire

 Si ce lit baldaquin

 Convient à mes envies

 Car d'envies n'en ai point

 Peu m'importe les draps

 De serge ou bien de soie

 Qu'ils aient un goût ancien

 Où les regrets poudroient

 Je ne saurais vous dire

 S'il troublera mes songes

 Pour mes heures adoucir

 Cet ennui qui me ronge

 Peu m'importe la nuit

 Demeurant éveillée

 Si l'ardeur a péri

 Au bord de l'oreiller

Les champs des morts

 Sur de tendres tapis, des jardins de bois blancs

 S’étendent sur des monts et des plaines dolentes

Entre des murs saillants aux marches trébuchantes

Le vent peut bien rugir, courber les ifs tremblants

Et la pluie peut laver les marbres entaillés,

 Vous êtes condamnés à blanchir la campagne,

 Saluer des drapeaux sur des mâts de Cocagne,

 Petits soldats de bois, dans la terre, figés.

Non, vous ne dormez pas! Comme des automates,

 Sans cesse vous veillez, sentinelles de rose

 A l’odeur de sueur, de sang et de nécrose,

 Plantés comme fusils aux bouches écarlates.

Vous n'aviez que vingt ans, des rêves d'aubépines

 Quand ils se fiançaient aux rires ingénus,

 Vos mains pour caresser des ventres préconçus

 Dans l’incarnat des lits aux lèvres grenadines.

J’aim’ la confiture

J’aim’ la confiture

Quand tu tremp’ ton doigt

 Dans la confiture

 Tu suces ton doigt

 Ton doigt qui festoie

 L’envie qui se noie

 Le jus dégouline

 Couleur grenadine

 Sur les commissures

 D’étranges marbrures

 Coule la groseille

 En grappe bien mûre

 Ta langue est vermeille

 J’aime les ratures

 De la confiture

 Qui font des bavures

 Sur tes lèvres mûres

 Donne-moi ton doigt

 D’où coule la treille

 Je me ris de toi

 Et tu t’émerveilles

 Je suce ton doigt

 Parfum de groseille

 Tu te ris de moi

 Et je m’émerveille

 Autour de ma bouche

 Qui n’est pas farouche

 Une signature

 Comme ligature.

Françoise Aubry de Montdidier

Vous avez dit démence ?

Cours ! Cours vers les bienheureux ténèbres !

Bouchonne ta solitude dans la douceur des draps

 Essore-la comme la seule vérité

 Ton bien le plus précieux

 Va rejoindre la moiteur du berceau

 Où les sourires nigauds se penchent

 Tu as cessé de grandir

 Glisse-toi mollement dans le moelleux de l’absence

 Vois comme tu rapetisses

 Comme tes mains ne sont plus fébriles

 Pétales blancs posés sur ton sein endormi

 Vois comme ton sang pâlit

 Tes lèvres diaphanes baisant les volants de l’oreiller

 Eteignent les ombres de nos pas

 Une rose fleurit aux arômes de lait

 C’est l’aube d’un printemps qui n’attend plus l’hiver