Intérieur de ferme

 La nuit s’engouffre dans le carré de l’âtre

 Et fait courber l’échine sur les tisons

 Qui lancent des reflets sur la main blanchâtre,

 Réchauffe les bonnets serrant les saisons.

 On se tasse à même les petites chaises

 Economisant jusqu’à la chaude haleine,

 Oubliant le jour et la terre mauvaise,

 Le grenier vide, les labeurs qui s’enchaînent.

 Est-ce ainsi que le Fils absent de la Croix

 Bénit les miséreux courbés comme esclaves,

 A bout de sommeil et mangeant à l’étroit

 Le quignon de pain dur et la soupe aux raves?

 Deux jeunes mariés, figés sous la cloche

 Et tant raidis sous le couvercle de suie

Démontent la noce et le temps qui flânoche,

 Les épis mûris, le chat au fond du puits.

 Il fait froid. Dans l’opacité du foyer

 Eternuent ça et là quelques craquements

 Qui font battre les cils, encore esquisser

 Un si maigre sourire aux joues des vivants.

Fleur de lys

Sur le fil un drap blanc louvoyait dans le vent,

Mollement. Le ciel gris coiffait de convenance

Les ardoises du toit en raison d’une instance :

Dans le lointain le glas, inexorablement

Soulevait dans nos cœurs, au rythme convulsif,

Des tombeaux de chagrins, des lambeaux de colère.

Une ombre insaisissable, assise sur la pierre,

Semblait offrir un lys d’un geste suspensif.

Les oiseaux se taisaient brisant la verticale

D’une vie suspendue au parfum d’une fleur

Dont l’ultime rosée laissa choir un pétale.

Elle a longé le port pour suivre le passeur

Emergeant de la rive aux orgues léthifères.

Pour la première fois, je vis pleurer mon père.

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 Fiévreuse attente

 Des heures durant à fureter le ciel.
Aura-t-il une ample trouée pour prendre un fier envol ?
Sera-t-il bleu lavande caressé par une douce brise ?
Assis à la fenêtre
Il évalue le vol des folles hirondelles.
Elles rasent la tonnelle où les roses ont défraîchi.
Demain ne sera pas le bon jour,
Je ne peux pas m'en aller demain
D'ailleurs, le cygne a rabattu son col.

  Et s'il pleut à la Saint Georges, ça coupe les cerises à la gorge

Qu'importe je n'irai pas jusqu'au temps des pendants d'oreilles...

Ainsi parlait mon père
Arc-bouté sur ses potions amères.

Carte postale de Patras

Quand les loups édentés traînent au bord des jetées

Leur teint crasseux noirci de rêves d’Eldorado

Tandis que les bateaux crachent des jets de fumées

Sous le ciel bleu brouillant leur regard indigo,

Leur teint crasseux noircis de rêves d’Eldorado,

La misère s’engouffre au fond des poches percées

Sous le ciel bleu brouillant leur regard indigo

Où les sternes balancent leurs gorges engraissées.

La misère s’engouffre au fond des poches percées

Arpentant la décharge en face des casinos

Où les sternes balancent leurs gorges engraissées

En chiant sur les poings levés des maigriots.

Arpentant la décharge en face des casinos,

Que ne sont-ils pareils bêlant leurs maux écorchés

En chiant sur les poings levés des maigriots,

Volatiles fuyards aux membres écartelés ?

Que ne sont-ils pareils bêlant leurs maux écorchés

Aux badauds apeurés filant droit vers les cargos,

Volatiles fuyards aux membres écartelés

Quand leurs cœurs ajourés nient les espoirs de lidos !

Aux badauds apeurés filant droit vers les cargos

Que la sirène étreint sur les ponts appareillés

Quand leurs cœurs ajourés nient les espoirs de lidos,

Les guanos guenillés chantent des songes mort-nés

Que la sirène étreint sur les ponts appareillés.

Ils pendent aux essieux, inconscients desperados

Les guanos guenillés chantent des songes mort-nés

De voyages brisant les arrêtés d’embargos.

Ils pendent aux essieux, inconscients desperados

Pour finir au fourgon des douanes tant redoutées

La peur se dissimule à l’entrée des paquebots

Quand les loups édentés traînent au bord des jetées

Elle est tant belle

La cascade sursaute en gerbes gémissantes
Pourléchant les parois luisant aux vents nordets.
Sur la robe les fleurs gisent éblouissantes,
Pétales boursouflés jusqu'aux lèvres cendrées.

Face à la nue madrée maculée de noirceur
Elle délie les fils rugueux de l'existence
Et ses flancs en cadence épousent la douleur,
Filet de vie tenace exultant la sentence

Vivre encore et encore oser l'aube faussaire
Jusqu'au milieu du jour puis forcer son déclin
Lentement s'amollir sous le flot lapidaire
Des larmes inondant l'amphore du vagin

Le ciel a revêtu son lourd manteau de pleurs
La robe ensanglantée comme fleur ondoyante
Proclame la laideur des amours crève-coeurs
De celle qu'on prétend la putain, la servante

Berceuse pour un marmot ensanglanté

  Ils en auront bercé de fiévreuses chimères,

 Scellés au même lit où s'enfonce les dards

 Qui font tourner la tête et grouiller les cafards;

 Ils en auront bâti de branlantes chaumières.

 Et puis, comme la mousse enrobe à vif les plaies,

 L'ardeur ayant cédé le champ sur le long cours

 Leurs rêves, un à un, sont morts dans le faux-jour,

 Tout comme des fruits blets, ont flétri sur des claies.

Le marmot ânonnant l'acte de contrition

 Les coudes sur la tête en lieu de dévotion,

 Un sourire qui saigne au bord du ceinturon

Sous les coups de l'ivresse et la main adipeuse,

 Rase les murs du lit où gît la mère honteuse

 De n'avoir pu aimer son petit oisillon

Le Père Lachaise

L

Ballade pour le père

le pas glaiseux, monter l'éreintante colline
Le nez dans le manteau.
Contre les uns, serrés, la douleur s'enracine
Autour du bois de son berceau.

Entend-il nos peurs ? L'élan qu'on retient devance
Un cœur jeté dans le tombeau .
A-t-il froid comme nous quand la pelle s'avance
A grand fracas sur le caveau ?

Quand le soleil couchant fait son chemin de croix,
Tourbillonne un moineau, hisse haut le pavois,
Et l'instant nous enchante,

Fait un trou dans la terre et un trou dans le ciel.
Nos larmes sans repos de l'amour paternel
Sont tristesse aveuglante

Aux aguets de l'hiver

Allons, que reste-t-il de la brume automnale ?

Les biches ont croupi au profond des ravins,

Cachent leur couvaison, tapies sous les douvains.  

A nu, les troncs chenus sont une cathédrale

Aux vitraux enneigés et cierges lumineux.

Un prunellier se penche offrant ses derniers fruits,

La myrte et le sureau frayent parmi les buis.

Ô belles, taisez-vous, la mort hante ces lieux !

La neige, ce matin, a recouvert son pas

trompant la quiétude et signant le trépas.

De votre souffle chaud retenez vos alarmes !

Le vent de bise aigu s'engouffre sous le bois  

Un setter à l'arrêt baisse son nez sournois

Et ce n'est que le froid qui fait briller ses larmes.

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Complainte au bois d’hiver

Ce n’est pas un écho

 Le vent s’est assoupi

 Une plainte un credo

 Dans la nuit accomplie

 La linotte au bocage

 A ravalé ses trilles

 Un avis de passage

 Trouble sa séguedille

 Même la rousserolle

 Veuve depuis l’été

 Dans l’ortie caracole

 De son air hébété

 La hulotte clignote

 Frissonne du plumage

 N’aime pas le présage

 De l’intrus croque-note

 Le hérisson se hâte

 Pareil au tortillard

 Il n’est pas acrobate

 Se meut comme un vieillard

 Qui trouble leur sommeil

 En cette nuit d’hiver ?

 Une étoile vermeille

 Eclaire un coin de terre

 Tapie dans la bruyère

 Une biche a gémi

 Son faon mort à demi

 Ne passera l’hiver

 Et tous les habitants

 Ont mis leur habit noir

 Tous entonnent un chant

 Au lit du reposoir

 Ce n’est pas un écho

 Le vent s’est assoupi

 Une plainte un credo

 Dans la nuit accomplie